Zwei Finger

Eines Tages durchlief die kleine Stadt ein Gerücht, das allen Einwohnern Furcht und Schrecken einflößte.

Kaum eine halbe Meile von der Stadt war in einem kleinen Gehölz ein Doppelmord begangen.

Zwei dort fahrende polnische Viehhändler waren erschossen und all' ihres Geldes beraubt worden.

Ein Ereigniß, groß genug, der Welt auf Wochen Unterhaltungsstoff zu bieten. Aber auch die Gerichte waren nicht müßig. Einem jungen Assessor wurde schleunigst die Aufnahme des Thatbestandes und Führung der Untersuchung übertragen. In bessere Hände konnte die Ermittelung des Mörders nicht gelegt werden, darüber war die Stadt einig. Herr von Pförtner war allgemein als ein rastloser, scharfblickender Justizbeamter bekannt, und wenn irgend Einer, so war er es, der hier den düstern Schleier einer entsetzlichen That zu lüften vermochte.

Assessor von Pförtner war ein hoher, stattlicher Mann, Seine dunkeln Inquirentenaugen funkelten so scharf und stechend, daß sie schon manchen Verbrecher verwirrt und zum Geständniß gebracht hatten.

Kaum war die Directorialverfügung eingetroffen, als sich Herr von Pförtner mit einem Protokollführer in den Wagen warf und an den Ort des Verbrechens eilte. Der Bote, der die Anzeige gebracht, wurde als Führer mit aufgenommen. Seine Aufregung mit scheinbarer Ruhe beherrschend, fuhr der Richter an seinen Bestimmungsort.

Bald war der Wald erreicht, die Sonne neigte sich dem Untergange zu und funkelte nur noch in einzelnen verlorenen Strahlen durch die dunkeln Bäume. Fünf Minuten später waren die Männer der Themis am Orte der That, wo man Nichts zu verändern gewagt hatte. Der Wagen stand noch mitten auf der durch den Wald gehenden Straße, und nur die beiden kleinen polnischen Pferde waren ausgespannt und weideten, an einen Baum gehalftert, das magere Waldgras ab --

Der Assessor stieg mit seiner Begleitung aus. Die zahlreich herbeigeströmten Bauern machten ehrfurchtsvoll Platz und murmelten: »Das Gericht!« Auch eine höhere Persönlichkeit befand sich schon unter ihnen, der aus der Stadt herbeigeeilte Doktor Schmidt. Ein kleiner, rühriger Mann, voll trockenen Humors, in der ganzen Stadt sowohl seines vortrefflichen Herzens als seiner ausgebreiteten Kenntnisse wegen allgemein beliebt. Als Arzt wußte er durch seine gute Laune den auf manchen Krankenbetten sitzen Hypochonder oft besser zu heilen als durch Medikamente.

»Sind Sie schon da?« rief der Doktor, seinen Freund, den Assessor, bewillkommnend. »Nicht wahr, das lohnt sich denn doch einmal der Mühe?«

»Guten Abend, Doktor!« entgegnete der Assessor ruhig, wenn auch hastig, blickte rundum und fuhr fort: »Aber ich sehe ja nur einen Ermordeten auf dem Wagen? Wo ist der Andere?«

»Da liegt er im Dickicht!« entgegnete der Arzt und zeigte auf eine Gruppe, die, wie er sah, einen ihm bekannten Chirurgengehülfen umstand, der auf dem Grase kniete und mit einem auf der Erde Liegenden beschäftigt schien.

»Der lebt wohl noch?« sprach der Assessor freudig — freilich, nur der Ermittelung des Mörders wegen —

»Die Lunge ist durchschossen!« sagte der Arzt. »Wir wollen sehen —«

Damit wandte er sich zu der kleineren Gruppe zurück...

Die Menge drängte sich dort zu dem Wagen, der, ganz mit Blut überströmt, einen schrecklichen Anblick gewährte.

»Merkwürdig gut geschossen! Mitten in's Herz!« sprach der Assessor für sich, stieg auf den Wagentritt, schlug das Hemd des Ermordeten zurück und besah sich die Wunde. Der Unglückliche lag noch in derselben Stellung, wie ihn die Kugel getroffen. Der linke Arm ruhte auf seinem Beine, der rechte nachlässig auf der hintern Wagenftechte. Er mußte sich eben etwas rechts, vielleicht gemüthlich plaudernd, zu seinem Reisegefährten gewandt haben, als ihm das Mordgeschoß die Brust zerrissen. Die Kugel hatte ihn so rasch und plötzlich weggerafft, daß nicht ein Schmerzenshauch über seinem Antlitz lag; vielmehr gewahrte man, daß er in der letzten Sekunde seines Lebens noch gelacht haben mußte. Der Mund war halb geöffnet und zeigte noch die blendend weißen Zähne. Es war ein erschütternder Anblick, dies vom Tode überraschte Lachen, das von Gesundheit und Leben zeugte, wie die breite, gewölbte Brust, aus deren linker Seite noch einige dunkle, dicke Blutstropfen hervorquollen

Der Assessor blickte düster auf den in seiner ganzen Kraft und Fülle gemordeten Mann, und der Wunsch entbrannte heftiger in ihm, den Mörder um jeden Preis zu entdecken. Er fing an, so weit die hereinbrechende Dämmerung es gestattete, sich in dem Schauplatz der That zu orientiren, und rief Allen zu, ihm jeden verdächtigen Gegenstand, den sie etwa auf dem Boden fänden, sofort mitzutheilen.. .

Der Doktor hatte sich schon wieder zu Herrn von Pförtner gesellt und sagte:

»Dem Gange der Kugel nach muß der Mörder hinter jenem Baume gestanden haben!«

Er zeigte dabei auf eine Kiefer, die um zwanzig Schritt vom Wagen entfernt stand und mit ihren bis zur Erde neigenden Aesten ein vortreffliches Versteck abgegeben hatte.

Der Assessor nickte, machte sich Notizen, um danach das Protokoll fertigen zu können, und erkundigte sich nach dem Scholzen, um diesem noch die nöthigen Anweisungen in Betreff der Hinwegschaffung des Wagens und seines stillen Inhabers zu geben.

»Hier!« rief eine militärisch geschulte Stimme.

Ein junger Mann trat mit soldatischem Anstand aus der Menge hervor und stellte sich in steifer, gerader Haltung wie auf der Wachtparade vor den Assessor.

»Das ist die neueste Schule!« flüsterte der Doktor.

Der junge Kriminalrichter theilte dem Scholzen

einige Anordnungen mit, die Jener mit kurzem »Zu

Befehl!« in Empfang nahm und auszuführen versprach.

Jetzt trat der Assessor zu dem zweiten Opfer, das

bleich und regungslos am Boden lag auf dem Mantel des Doktors, den dieser augenblicklich hergegeben. Die Bäume rauschten im Abendwinde, hier und da knisterten die Zweige vom Sprunge eines sein Lager suchenden Eichhörnchens, und ein Schwarm Krähen rauschte geisterhaft durch den dunkeln Wald, als witterten sie Beute. Die untergehende Sonne schickte ihren letzten Scheidegruß durch den Wald, ihre verglimmenden Strahlen zitterten unheimlich auf dem bleichen, regungslosen Antlitz des Gemordeten.

»Er ist todt!« sagte leise und tief erschüttert der Assessor...

»Noch ist Athem in ihm —«

»Sie bringen ihn vielleicht in's Leben zurück!«

»Das sagen Sie, der Sie sonst Nichts von unserer Kunst halten?«

»So haben Sie Gelegenheit, mich für Ihre geheimnißvolle Kunst zur Achtung zu zwingen.«

»Ihre Kunst aber werd' ich ehren, wenn Sie den Mörder auch ohne den Armen da herausbringen — Viel geb' ich auf meine Hoffnung nicht —!«

Während dieses Wechselgespräches blickte der Assessor immer rundum, fixirte die Leute, blickte auf den Erdboden, scharrte jedes Steinchen fort, jeden blitzenden Gegenstand, verließ die Mordstätte ganz, ging auf der Landstraße zurück und blickte in den Wald hinaus, so weit als ihm möglich --

Da blieb sein scharfes Auge auf einem Menschen haften, der jenseit der Straße unter einem Baum gekauert saß und, den Kopf in die Hände gestützt, seine Umgebung nicht zu beachten schien

Der Assessor schritt näher —

Die buntgestreifte Zeugjacke des fernab Sitzenden, dessen hohe Wasserstiefeln über die grauen Beinkleider hinweggezogen waren, bekundete den Fremden. Gewiß mußte er zu dem Ermordeten in irgend einer Beziehung stehen.

Diese Vermuthung des Assessors theilte auch Doktor Schmidt.

Der Letztere blieb einen Augenblick stehen und sagte, auf den Fremden weisend: »Wer ist der Mensch?«

»Es ist der Treiber des Ermordeten!« hieß es. — »Er hat sich dort hingekauert und weint um den Verlust seines guten Herrn!« sagten Andere. —

Der Assessor ging über die Straße und blieb nach wenigen Schritten vor dem Burschen stehen, der wie in Schmerz versunken die Annäherung der Fremden nicht zu beobachten schien. Man borte nur noch sein leises Schluchzen und sah, wie einzelne Thränentropfen durch seine Finger quollen

»Wie heißt Du, mein Sohn?« redete ihn der Assessor rasch, aber freundlich an.

Der Bursche blickte erschrocken auf, ließ die Hände vom Gesicht gleiten, und bei dem Anblick der vornehmen Männer erhob er sich mit polnischer Unterwürfigkeit und Höflichkeit.

Es war ein junger, hübscher Mann von kaum 17 Jahren, mit einem offenen, treuherzigen Gesicht. In den zwar vom Weinen halb verschleierten, gerötheten Augen lag dennoch eine unverkennbare Gutmütigkeit; nur die langen schwarzen Haare gaben dem fast deutschen, blassen Gesicht einen etwas wilden, sarmatischen Ausdruck. Denn daß der junge Mensch von polnischer Abkunft war, bekundete sogleich die eigenthümliche, weiche Aussprache seines Deutsch, das er besser zu verstehen als zu sprechen schien.

»Stanislaus Jablonsky!« war die Antwort. —

»Warum weinst Du noch immer?« fragte der Assessor.

»O beide, meine Herren geschossen — todt!«

Stanislaus wischte sich mit der Hand die wieder hervorstürzenden Thränen hinweg. —

»Und wie kamst Du hierher?«

»Pannie vorausgefahren; wie ich in Wald komm', hör' ich Schuß — eins, zwei, lauf', was ich kann — Pannie todt, Kerl springt fort vom Wagen —«

Seine unvollkommene Erzählung ergänzte er durch eine so treffliche Mimik, daß die ganze Scene den Zuhörern gegenständlich wurde. Das Aufhorchen nach dem Schuß, den fürchterlichen Schreck beim Anblick der Todten, das rasche Entfliehen des Mörders, Alles das wußte er mit dramatischer Lebhaftigkeit wiederzugeben. —

»Und kannst Du den Raubmörder beschreiben? Wie sah er aus?«

Der junge Bursche zögerte einen Moment, dann sagte er hastig: »Nein, gnädiger Herr! Wie ein Blitz fort und ich zu weit —«

»Nun, Du mußt doch die Farbe seines Rockes gesehen haben, und ob der Kerl klein oder groß, dünn oder dick war?« forschte der Assessor weiter und den jungen Burschen schärfer firirend. —

Der Bursche schwieg wieder einen Augenblick, als müsse er sich erst besinnen; dann entgegnete er: »Klein?! Ich glaube nicht! Groß und dünn und grünen Rock —«

»Näher kannst Du ihn nicht beschreiben?«

»Nein, gnädiger Herr!« war die eifrige Antwort.

Eben wollte sich der Assessor zurückziehen und sich auch hier, auf dieser schon vom Schauplatz des Mordes entlegenern Stelle orientiren, als Hm ein Gegenstand in's Auge fiel, der nicht weit von der Stelle lag, wo Stanitzlaus Jablonsky gesessen hatte.

»Was ist denn das?« rief er überrascht und blickte in's Gebüsch. »Da haben wir ja das Mordwerkzeug! Nun ist's gut!«

Damit sprang er einige Schritte vorwärts und griff hastig nach einem auf dem Boden liegenden Gewehr. »Eine Doppelflinte!« fuhr er triumphirend fort und schwenkte sie in der Luft. . . »Was war dieser Schurke übereilt und unvorsichtig! Läßt sein Gewehr zurück! Nun haben wir den Kerl!«

»Triumphiren Sie nicht zu früh!« entgegnete trocken der Angeredete. »Ich wußte schon von der Doppelflinte! Sie gehört den Ermordeten selbst. Sie ist ihnen von dem ehrlichen Burschen da nachgetragen worden...«

»Von Dem? Nachgetragen? Hm! Du hast die Flinte gehabt?« wandte sich der Assessor zu dem Burschen, und schon ruhten auf ihm seine Augen durchbohrend.

»Pannie haben sie vergessen, im Wirthshans! Mußt' ich sie nachtragen!« entgegnete dieser unbefangen und wieder mit seiner früheren, kindlichen Harmlosigkeit.

Aber im Assessor war ein Gedanke des Verdachts rege geworden, der sich von dieser Maske nicht mehr irre führen ließ. Er heftete seine sprechenden Augen auf den Doktor, als wollte er dessen Zustimmung erhalten, daß er auf richtiger Fährte wäre.

Dieser verstand zwar seinen Blick, sagte aber entschieden abwehrend: »Nein, nein! Das ist hier noch ein Kind!«

Der Assessor lächelte und fuhr mit seinen hellen Glaceehandschuhen an dem Schloß der Doppelflinte herum, um frische Spuren des Pulvers zu entdecken. Sein Handschuh blieb hell und unbefleckt. Die Flinte war nicht mehr neu und schon ziemlich verrostet. Ein Schuß hätte Spuren zurücklassen müssen. Sein Handschuh zeigte auch da nicht die mindeste Schwärze, als er die Finger prüfend in beide Läufe gesteckt.

»Sehen Sie wohl!« bemerkte der Doktor leise und für sich lachend über den jähen Eifer des Assessors —

»Trotzdem dürfen wir den jungen Menschen nicht aus den Augen lassen!« entgegnete Herr von Pförtner, während der Bursche ruhigen Auges auf das Treiben des fremden Gerichtsbeamten blickte und dabei nicht die mindeste Unruhe verrieth —

»Komm' einmal mit!« sagte er zu dem Burschen. — 

»Wohin?« 

»Zu dem Baume, von dem aus der Mörder geschossen hat!«

»Ich weiß nicht, gnädiger Herr.« — »Schon gut, wir werden Dir's zeigen.« — Der ganze Trupp setzte sich in Bewegung. Der Doktor hatte Recht; nur von diesem Baume aus konnte der Schuß gefallen sein. Man sah noch, wie hinter demselben das weiche Moos von starken Fußtritten niedergetreten worden, nur hatten sich leider scharfe Spuren eines Stiefels nicht abgedrückt. Der Mörder hatte sich's sogar bequem gemacht und einen Ast ausgebogen, um auflegen zu können und freieres Schießen zu haben. Der Ast lag am Boden und war mit einem einzigen glatten Schnitt vom Baume getrennt worden.

»Das Messer muß scharf gewesen sein!« bemerkte der Assessor.

»Ein Waidmesser, so glatt und kunstgerecht ist der Schnitt,« ergänzte der Doktor.

Des Assessors Augen forschten auf dem ganzen Platze, irgend noch andere Spuren zu finden, die zur Entdeckung des Mörders führen könnten. Vergebens.

-Der Doktor wurde ungeduldig und bemerkte:

»Ich muß zu meinem Todten hinüber! Die Bahre ist in Ordnung, wie ich sehe —«

Eben wollte er sich entfernen, da trat sein Fuß auf Etwas, das unter ihm knackte.

»Was war das?« rief der Assessor und bückte sich augenblicklich.

Er hob eine runde Dose auf mit halb zertretenem Deckel, auf dem das Bild eines alten Schnupfers angebracht war mit der Unterschrift: »Prosit!«

»Diesmal, Doktor, wird mir die Aufgabe leicht! Prosit! Prosit!«

Damit hielt er die Dose in die Höhe. Der junge Bursche stand in einiger Entfernung hinter ihm. — —

Plötzlich entdeckt der Pole den Gegenstand, den der Assessor in der Hand hält, erbleicht, ein Zittern geht durch seinen ganzen Körper, so daß er sich kaum aufrecht zu erhalten vermag. —

In dem Augenblick wendet sich der Assessor und sieht in das bleiche, angsterfüllte Gesicht des Burschen. Bei diesem Anblick erwacht sein Verdacht, und mit scharfem, inquisitorischem Tone fragt er: »Kennst Du die Dose?« 

»Nein — gnädiger— Herr!« entgegnete der junge Mensch mit bebenden Lippen

»Ist es nicht Deine Dose?«

Ein stechender Blick begleitete diese rasche Frage. —

»Nein, gnädiger Herr!« wiederholte der Bursche und legte diesmal, wie zu größerer Betheuerung, die Hand auf die Brust und zeigte auf seine Nase — künstlich lächelnd — »Ich schnupfe nicht.«

Dem Assessor kam dies Benehmen immer sonderbarer vor. »Ich sehe schon,« sagte er, »wir werden Dich um Manches fragen müssen! Du magst daher nur immer mit in meinen Wagen steigen!«

Damit machte er eine gebieterische Handbewegung.

Der junge Bursche besaß trotz seiner gedrückten Stimmung eine scharfe Beobachtungsgabe. Er ahnte, welch' schwerer Verdacht gegen ihn selbst in dem Herzen des Assessors aufgestiegen, und ein kalter Schauer durchrieselte seine Brust.

»O Gott, gnädiger Herr, Sie glauben wohl gar-?« sagte er geängstigt und rang die Hände.

»Nichts glaube ich!« entgegnete der Assessor kurz. »Steige nur ein!«

Wie gebrochen bestieg der Arme den Wagen.

Der Assessor wollte ihm folgen, doch der Doktor hielt ihn zurück mit der leisen Anrede: »Ein Wort noch! Quälen Sie den armen Jungen nicht!«

Der Assessor zuckte statt aller Antwort mit den Achseln, stieg in den Wagen und fuhr von dannen. —

Armer Junge!« rief der Doktor für sich den Abfahrenden nach. »Sie werden an Dir so lange heruminquiriren, bis sie Dich wirklich zum Mörder gemacht haben!«

Kopfschüttelnd ging er zu den Opfern zurück. Der Todte wurde gefahren, der Sterbende getragen.

Unterwegs wurde von dem Assessor die Landstraße scharf beobachtet. Anfangs ging es noch ein Stück durch hohen Kiefernwald, der allmählich in jungen Anwuchs überging, und bald darauf zeigte sich das erste Dorf; es hieß Polzin. Die Straße war nicht breit, voller Biegungen, eine Menge Holzwege liefen kreuz und quer durch den Wald und mußten den Weg bedeutend ab kürzen; ja der Scholze erklärte, daß sogar von seinem Gehöft aus über die Wiese hinweg direct ein Pfad in den Wald führe. —

Es war dunkel geworden, als man in der Scholtisei ankam. Der Assessor schritt nun zum Verhör. Der junge Bursche war vor der Hand in eine Kammer gesperrt worden, und der Assessor befahl, ihn sorgfältig zu bewachen.

Zuerst mußte der Scholze berichten. Dieser konnte nur wenig zur Aufhellung der Sache beitragen. Die beiden Viehhändler waren heute morgen mit ihrem Treiber bei ihm eingekehrt, hatten in der Schenke ihre letzten Schweine verkauft und waren nachdem sie mit den Bauern noch etwas gezecht, um die Mittagszeit in munterer Laune fortgefahren. Der Treiber war ihnen eine halbe Stunde darauf nachgegangen, und eine Stunde darauf hatte ein junger Bursche des Nachbardorfes, der des Weges gekommen, die Anzeige des Mordes gebracht.

»Wie hieß dieser Mensch?« fragte der Assessor.

»Johann Pfenning!« war die Antwort.

Augenblicklich wurde nach Johann Pfenning ein Bote geschickt.. .

Dieser kam mit der Nachricht zurück, daß der Genannte wieder in die Stadt gegangen und noch nicht zurückgekehrt wäre.

Noch erklärte der Scholze, daß auf seine Anweisung von den Bauern der Wald sofort durchgesucht, aber kein verdächtiges Subject gefunden worden wäre.

Weiter wußte er Nichts. Der Bericht des gedienten Soldaten war kurz und bündig.

Die Frau des Scholzen wurde ebenfalls herbeigerufen und vernommen. Sie erschien anfangs blöde und schüchtern, zupfte beim Eintritt an ihrem Schürzenbande und machte einen tiefen, ebenso ehrerbietigen als ungeschickten Knir, der ihrer kurzen Person etwas Komisches gab.

»Sprechen Sie nur ungenirt!« wandte sich der Assessor ermuthigend an die kleine Frau. »Ich werde Ihnen sehr dankbar sein, wenn Sie Etwas zur Aufhellung der Sache beitragen können!«

»O ich bitte!« entgegnete die Wirthin mit bäurischer Geziertheit.

»Wie lange waren die beiden Händler bei Ihnen?« fragte der Assessor.

»Eine reichliche Stunde etwa!« war die Antwort.

»Waren viel Gäste in der Stube und darunter vielleicht einige verdächtige Subjecte?«

»Subjecte? O nein, Herr Assessor, keine Subjecte!«

Die Wirthin sprach dies Wort mit einer Sicherheit aus, die zeigen sollte, daß sie es verstanden.

»Wem haben die Händler hier verkauft? Wissen Sie das vielleicht?«

Ueber ihre Bekanntschaft mit dem Worte »Subject« und die demnach der Beweis ihrer Bildung war, thaute die kleine Scholzenfrau auf. Ihr blödes Schweigen ging in die grenzenloseste Geschwätzigkeit über. »Alles hab' ich gesehen!« begann sie geschäftig. »Zuerst haben sie dem lahmen Fleischer zwei verkauft, dann dem schwarzen Krause eins, dem Flachsbirnbauer Walther zwei! Sie haben ein schönes Geld gemarktet, und wie war ihre Geldkatze voll! Aber aus dem Dorfe ist's Niemand! Wir sind alle ehrliche Leute! Hier giebt's gar keine Subjecte!«

Der Assessor horchte verwundert auf den jetzt entfesselten Redestrom der jungen Frau und fragte: »Sie hatten einen Treiber mit, wie Ihr Mann sagte?«

»Gewiß!« begann wieder die Frau. »Richtig, richtig! Der ist ihnen eilig nachgelaufen und hat die Doppelflinte mitgenommen! Richtig, die Doppelflinte, die sie vergessen hatten, weil sie etwas trunken waren! Eine Doppelflinte war's! Und zwei sind erschossen worden! Na, ich hab's dem Kerl doch gleich angesehen! Mein Vetter sagte es auch!«

»Weib, bist Du verrückt?« rief ihr Mann dazwischen. »Weißt Du nicht, der Verdacht ist des Teufels!«

»Ich weiß Alles!« entgegnete die Frau wichtig thuend und auf die Warnung ihres Mannes nicht achtend. »Ich weiß noch mehr!« fuhr sie fort, »Wenn ich nur reden dürfte!«

»Sprechen Sie ungehindert!« entgegnete der Assessor freudig zustimmend. »Doch bevor beantworten Sie mir noch folgende Fragen: Wann fuhren die Händler fort?«

»Nachmittags 1 Uhr. —«

»Woher wissen Sie das so genau?«

»Ich trug gerade für uns Essen auf, als sie zum Thore hinausfuhren; wir essen erst um 1 Uhr, wenn wir Gäste haben, aber wir essen pünktlich, und ich sah vorher nach der Uhr.«

»Wann folgte ihnen der Treiber?«

»In der halben Stunde, denn so lange essen wir; und wir waren gerade fertig, als er sich die Flinte auf den Rücken hing und hinauslief. —«

»Und eine Stunde darauf ist schon die Anzeige des Mordes gekommen?«

»Es muß wohl später gewesen sein!« entgegnete die Frau, die einmal im Zuge und glücklich war, Etwas erzählen zu können. Sie fuhr daher eifrig fort: »Aber ich weiß noch mehr! Wie die Händler heute morgen ankamen, da hat der junge Treiber mit einem Manne hinten an der Hofthür gestanden und leise mit ihm gesprochen. Der andere Kerl hatte einen großen, schwarzen Bart und sah wild aus. Als er mich sah, da duckte er sich, aber ich hatte ihn schon gesehen, und das Gesicht kam mir bekannt vor; ich wußte nur nicht, wohin ich's thun sollte. Ich ging dann wieder in die Stube und wußte genug!«

»Und Sie vermögen sich nicht zu besinnen, wer der wohl gewesen sein könnte?«

»Nein!« entgegnete die Frau. »Ich erblickte das Gesicht nur einen Augenblick, aber ich muß es schon früher gesehen haben!«

Die Wissenschaft der redseligen Frau war nun erschöpft. Aber immer dichter zogen sich schon die Wolken um das Haupt des polnischen Burschen. Das Nachgehen mit der Doppelftinte, seine Bestürzung beim Finden der Dose und die heimliche Unterredung mit dem Fremden — das waren Momente, die wenigstens seine Mitschuld an dem Verbrechen dem Inquirenten entschieden zweifellos machten. Der Assessor ließ ihn noch einmal vorkommen und fragte ihn, mit wem er heute früh heimlich am Hofthor gesprochen.

Stanislaus schien jetzt gefaßter und vorsichtiger zu werden, seitdem er fühlte, daß sich der fürchterliche Verdacht des Mordes auf ihn selbst lenkte. Er entgegnete: »Kenne nicht alle — habe viel gesprochen mit Bauern wegen Handel. —«

»Da steckt man doch nicht die Köpfe zusammen und spricht ganz heimlich?« warf der Assessor ein. —

»Doch, gnädiger Herr! Erst ganz leise und freundlich, dann wird Zank und wieder freundlich. —«

»Aber den Kerl mit dem schwarzen Bart hast Du doch gekannt? Gesteh' es nur, die Wirthin hat Dich mit ihm sprechen sehen!«

»Weiß ich nicht!« entgegnete der Bursche hartnäckig.

»Siehst Du, Bursche, ich wollte nur Deine Offenherzigkeit auf die Probe stellen! Die Wirthin hat Deinen Spießgefährten vollkommen erkannt! Es ist ja —«

Ohne sich einschüchtern zu lassen, blickten die hellen Augen des Burschen auf das breite, runde Gesicht der Scholzenfrau. Er las dort augenblicklich deren Unwissenheit. Ein fast tückisches Lächeln glitt jetzt entstellend über sein hübsches Gesicht. Als wartete er auf Nennung des Namens, sah er dem Assessor ruhig in's Antlitz.

Dieser war ebenso erstaunt als erfreut über die Verschmitztheit, die jetzt der junge Bursche entwickelte. Denn sie bestätigte seinen rasch in ihm erwachten Verdacht bis zur Evidenz — der Bursche war an dem Doppelmord betheiligt. —

»Ich will den Namen gerade von Dir haben!« sagte jetzt der Assessor streng. »Und wenn er Dir jetzt entfallen, so wirst Du im Gefängniß Zeit haben, Dich darauf zu besinnen!«

Damit rief er ewige Bursche herein und befahl den Polen zu fesseln.

Bei dem Anblick der Stricke, die um seine Hände und Füße gelegt wurden, verlor er die Fassung. Thränen stürzten aus seinen Augen. - Er stieß in seiner Muttersprache einige klagende Worte aus, dann wurde er wieder ruhiger und ließ sich ohne Widerstand hinausführen.

In diesem Augenblick trat aus dem Nebenstübchen, in das der Verwundete geschafft worden war, der Doktor, sah noch den gefesselten Burschen hinausführen und rief erstaunt: »Ja, aber — was machen Sie denn, Theuerster!«

»Ha, ha! Ich lasse den Schurken festnehmen, um ihn zum Geständniß zu bringen!« entgegnete der Assessor triumphirend. —

»Also Sie glauben wirklich, daß diese kindliche Natur ein heimtückischer Mörder!«

»Sie glauben wirklich, daß dieser heimtückische Mörder eine kindliche Natur?«

»Hätten Sie ihn an den Leichen der beiden Ermordeten gesehen wie ich, Sie würden ihn nicht für schuldig halten!«

Der Assessor lehnte mit der Hand ab. —

»Ich verstehe Sie; das war das Erschrecken einer kindlichen Seele über eine fürchterliche That und der Ausbruches reinsten Schmerzes um den Verlust seiner Herren! Glauben Sie mir, ich weiß Lüge von Wahrheit zu unterscheiden! An Todtenbetten hat man die ganze Scala des echten und falschen Schmerzes!« »Ich wünschte, Sie hätten vorhin den verschmitzten Burschen gesehen!« entgegnete der Assessor, ebenso von seinen Erfahrungen eingenommen. »Auch die Richter haben Gelegenheit, in die Tiefen der menschlichen Seele zu steigen.«

»Aber bedenken Sie nur! An dem Gewehr ist nicht die Spur eines Schusses!«

»Sie kennen diese Polen nicht! Sie sind schmiegsam wie Wachs; falsch wie Katzen! Uebrigens ist - es klar, er hat den Mord nicht allein vollführt, und seine Complicen herauszuinquiriren, das ist jetzt meine nächste Aufgabe.«

Der Doktor schüttelte mißmuthig den Kopf. »Ich wünsche nur, daß mein Todter wieder lebendig wird! Das scheint das einzige Mittel zu sein, den Polen dem schonungslosen Arme der Justiz zu entreißen!«

Der Assessor schwieg jetzt und ließ sich nur erzählen, daß der Verwundete ohne Bewußtsein wäre und für heute keinen weiter n Transport überleben würde.

Am andern Morgen durchlief schon die Kunde von der so raschen Ermittelung und Verhaftung des Raubmörders die ganze Stadt.

Niemand hatte ihn gesehen — er war im Finstern und im Wagen des Assessors weiter geführt worden — , aber Alle wußten, daß es ein Pole und ein großer, starker Mensch mit einem fürchterlichen Bart u. s. w. war. Alle bewunderten den Assessor, der so rasch den Thäter ermittelt hatte, und wollten es vorausgewußt haben, daß es so kommen würde.

Die Untersuchung nahm inzwischen ihren regelmäßigen Fortgang. Am andern Tage wurde der junge Bauernsohn Johann Pfenning in die Stadt beordert und vernommen. Seine Aussage mußte den Angeschuldigten noch schwerer graviren. Der Zeuge hatte, aus der Stadt kommend, kurz nach 2 Uhr im Walde zwei rasch aufeinanderfolgende Schüsse gehört, darauf aber nicht geachtet, weil er die Schüsse einem Jäger zugeschrieben, und war ruhig seines Weges gegangen. Erst nach zehn Minuten etwa war er an dein Orte der That angekommen und hatte dort nur den jungen Burschen angetroffen, der stumm und händeringend am Boden gekniet und einen Schrei um Hilfe ausgestoßen hätte. Er hätte ihn gefragt, »ob er den Schützen gesehen?« und auf seine Bejahung, »warum er ihn nicht verfolgt?« hätte er nur mit dem Kopfe geschüttelt, und ohne auf ihn weiter zu achten, hätte sich der Pole wieder auf die Erde geworfen und geschrieen. —

»Und wissen Sie genau, daß Sie etwa um 3 Uhr den Schuß gehört?« fragte der Assessor.

»Ich hatte kurz vorher nach meiner Uhr gesehen,« entgegnete der Zeuge, »und wie ich an die Mordstelle kam, war es noch nicht drei Viertel. —«

»Sahen Sie dann wieder nach der Uhr? Warum so oft?«

»Ich — sehe oft nach meiner Uhr,« entgegnete der Zeuge beschämt.

Sein Verhör war geschlossen. Er wurde vereidet und entlassen.

Den inzwischen wieder vorgeführten Angeklagten suchte der Assessor jetzt durch ein Kreuzfeuer geschickt entworfener Fragen völlig in die Enge zu treiben. Der Bursche war heute noch vorsichtiger als gestern Abend. Er blieb bei seinen einfachen Antworten, die durch sein unfertiges Deutsch etwas Unschuldiges erhielten. Er war weder einzuschüchtern, noch zum Geständniß zu bringen. Das sonst so kühle Blut des jungen Criminalrichters begann heiß zu wallen. Diese verstockte Bosheit, diese ausgezeichnete Scheinhelligkeit bei solcher Jugend empörte ihn auf's Aeußerste. Hätte der jugendliche Verbrecher seine Schuld bekannt und sich ihm reuig zu Füßen geworfen, er würde ihm das größte Mitleid, die wärmste Theilnahme geschenkt haben. Jetzt sollte er seine ganze richterliche Strenge fühlen.

Der Assessor schrieb an die Behörde des Orts, aus dem Jablonsky gebürtig war. In Hinsicht des sichern und meisterhaften Schusses fragte er an, ob über die Schießfertigkeit des Inculpaten irgend Etwas, und rücksichtlich der gefundenen Dose, ob er als Schnupfet bekannt wäre. Zugleich wurde in öffentlichen Blättern die Aufforderung erlassen: Wer über die im Gerichtszimmer ausgestellte Dose und ihren letzten Besitzer oder überhaupt irgend eine auf den vorgefallenen Doppelmord bezügliche Auskunft zu geben vermöge, solle schleunigst Anzeige machen.

Die Auskunft über den Charakter Jablonsky's erfolgte rasch. Sie war, wie solche Dorfatteste sind, höchst oberflächlich. Er hatte sich bisher ordentlich geführt und war wegen eines Verbrechens noch nicht zur Untersuchung gezogen und bestraft worden. Vom Schnupfen des jungen Burschen wußte man Nichts. Bedeutend wichtiger war die Nachschrift, Jablonsky gelte unter den jungen Burschen als bester Schütze.

Als der Assessor diese Notiz gelesen, ging er in höchster Aufregung im Zimmer auf und ab. Schon bekämpfte er sich, dem Beweisgrunde gegen Jablonsky nicht zu rasch zu folgen.

Da sollte noch ein anderer Umstand für den Angeklagten verhängnißvoll werden. Die Ermordung der beiden Händler hatte in der Umgegend großes Aufsehen gemacht und besonders Furcht und Schrecken unter den reisenden Viehhändlern verbreitet. Sie sind meist als wohlhabende, viel Geld bei sich führende Leute bekannt, und ein Doppelmord dieser Art machte für sie die Landstraße nicht wenig unsicher. Alle bestrebten sich, zur Aufhellung der Sache irgend wie beizutragen. Den jungen Jablonsky kannten fast alle dott herumreisende Händler, aber die meisten zweifelten an seiner Schuld; er war noch so jung, so gutmüthig - sie munkelten unter sich von einer ganz anderen Persönlichkeit, die den Mord ausgeführt haben könnte.

Die beiden Händler waren trotz des ersten Gerüchts Deutsche gewesen und allgemein geachtete Männer. Sie hatten jahrelang ihr Geschäft in Compagme getrieben und waren dabei zu leidlichem Vermögen gekommen. Der Todte, Friedrich Pannitzky, hatte keine Familie, der andere, Ignaz Hubert, war erst seit einem Jahre verheirathet, und seine junge Frau kam auf die Unglückspost augenblicklich an das Krankenlager ihres Mannes. Es war eine resolute, tüchtige Frau, die das Unglück nicht niedergebeugt, sondern nur zu Haß und Wuth gegen den elenden Mörder aufgestachelt hatte. Als sie von der Verhaftung des jungen Jablonsky hörte, sagte sie: »Nein, der ist es nicht, aber ich Hab' einen andern Verdacht!« Sie eilte von dem Krankenlager aufs Gericht und ließ sich die Dose zeigen. »Ja, meine Ahnung hat mich nicht getäuscht!« sagte sie aufgeregt. »Die Dose habe ich bei dem Bruder des jungen Jablonsky gesehen! Stephan Jablonsky! Das ist der Mörder!«

»Wie? Wissen Sie das gewiß?« rief der Assessor.

»Der tückische Bube hat meinen Mann und den Pannitzky erschossen! Aus Rache hat er's gethan! Er wurde von ihnen aus dem Dienste gejagt!«

»Dann schließt sich die Kette seltsam!« bemerkte der Assessor. »Hm! Nun ist mir Alles klar! Der Mann am Hofthor war der Bruder und der Mord ein von beiden Gesellen sorgfältig angelegter und gemeinschaftlich ausgeführter.«

Nun mußte er des älteren Jablonsky so schnell wie möglich habhaft werden und erließ die dahin zielenden Requisitionen an die betreffenden Gerichte. Acht Tage späterwurde der zweite Verbrecher, Stephan Jablonsky, unter Escorte eingebracht. Er hatte sich zum ersten Mal nach längerer Zeit wieder in seinem Heimathsorte sehen lassen und war augenblicklich ergriffen worden. Seine Behörde hatte zugleich über ihn berichtet, daß der Arrestant ein wilder, rachsüchtiger Mensch wäre — nur wäre er in Handhabung von Schußwaffen, wie hier allgemein bekannt, nicht bewandert. An Geld waren nur wenige Groschen bei ihm gefunden worden. Der schlaue Bursche mußte daher den Raub sorgfältig verborgen haben.

Stephan wurde dem Richter vorgeführt. — Eine kleine, gedrungene Gestalt mit einem finstern, heimtückischen Gesicht, aus dem stechende Augen hinter buschigen Augenbrauen vorsichtig und mißtrauisch hervorlugten. Sein schwarzes, struppiges Haupt- und Barthaar gab ihm vollends ein wildes Aussehen. Er erschien als der vollste Gegensah seines jüngeren Bruders, und dies trat bei seiner Vernehmung noch schroffer und deutlicher hervor. Der jüngere, Stanislaus Jablonsky, hatte bei all' seinen Verhören wenig gesprochen und selten seine Unschuld zu betheuern gewagt — der ältere dagegen fügte jeder Antwort mit slawischer Zungengewandtheit hinzu, daß er bei seiner Seligkeit unschuldig sei wie ein neugeborenes Kind. Er war des Deutschen vollkommen mächtig und sprach es mit großer Fertigkeit; nur hatte er die Gewohnheit, erst einzelne Worte polnisch zu sagen, um sie dann deutsch zu wiederholen. Im Anfang seines Verhörs leugnete er Alles. Die aufgefundene Dose erkannte er nach einigem Ueberlegen für die seinige an, behauptete aber, daß sie ihm acht Tage vorher in einer Dorfschenke gestohlen worden, und daß er sich schon , am folgenden Tage eine andere hätte kaufen müssen, die er vorzeigte. Er nannte dabei den Namen des Kaufmanns, der, später vernommen, sich auf die Zeit des Kaufs nicht mehr ganz genau besinnen konnte, dem es aber doch däuchte, als ob es einige Tage vor dem Raubmord geschehen. Ein anderes Zugeständnis machte der Angeklagte nicht. Er wollte zur Zeit des Mords gar nicht m dieser Gegend gewesen sein. Zwei Zeugen straften ihn Lügen. Die Scholzenfrau und ein Händler, der ihn am Morgen des Mordanfalls in einem zwei Stunden entfernten Dorf gesehen. Beide Zeugen wurden ihm gegenübergestellt. Die kleine Scholzenfrau behauptete auf's Entschiedenste: »Das ist das Gesicht, welches ich am Hofthor gesehen, und auch die Figur paßt! Denn er ragte nur mit dem schwarzen Kopfe hervor, als er leise mit seinem Bruder sprach!«

»Prosze, ich bitte, Panna hat mich verkannt!« entgegnete der Pole ruhig.

»Gott bewahre! Panna hat sehr gute Augen.« erwiderte die Frau, »Panna sieht Alles!«

Als aber auch der Händler ihm gegenübertrat und ihm sagte, an welchem Tisch er gesessen, und was er gefrühstückt, da schien der kecke Bursche zusammenzubrechen, und dennoch wiederholte er: Ach ja biedny Czlowiek! O ich Armer! Ich bin doch unschuldig!«

»Du bist unschuldig!« entgegnete der Assessor. »Aber sage mir wenigstens, was Du mit Deinem Bruder gesprochen!«

»So? Was? Mit dem Stas?« — polnischer Diminutiv für Stanislaus — »Nichts, gnädiger Herr!« entgegnete, der Pole lebhaft. »Ich wollte ihn nur einmal sprechen; wir hatten uns lange nicht gesehen.«

»Und darum mußtest Du Dich hinter'm Thor verkriechen und leise mit ihm sprechen?« entgegnete der Assessor; und plötzlich den Ton ändernd und sein großes, klares Auge forschend auf den Angeklagten heftend, setzte er hinzu: »Sei nur ruhig! Dein Bruder hat bereits Geständnisse gemacht, und auf deren Grund bist Du eingezogen worden!«

Ein jäher Schreck zuckte über des Polen Antlitz. Er trat, wie von einer Schlange gestochen, einen Schritt zurück und murmelte einen unverständlichen polnischen Fluch. Dann setzte er, wie sich besinnend, hinzu: »Nun, er kann Nichts sagen! Es ist Alles Lüge!«

»Ha! Er hat Dich als Anstifter des Mords angegeben!« entgegnete der Assessor. —

»Der Schurke!« rief der Angeklagte, alle seine bisher gezeigte Besonnenheit verlierend. »Er ist selbst der Mörder, ich nicht!« fuhr er in größter Heftigkeit fort, »und sein armer Bruder soll für ihn leiden? Er hat geschossen, denn er kann schießen wie der beste Jäger!

Aber ich hab', bei Gott! in meinem Leben noch nie eine 

Flinte in der Hand gehabt!« 

»Du hast nicht geschossen, aber den Ermordeten berauben helfen und die Geldkatze beiseite geschafft!«

»Gnädiger Herr, nicht die Hand angerührt! Daß hat der Schurke allein gethan!«

»Nicht gut möglich, denn zehn Minuten nachher sind Leute gekommen, und Du allein hast die Ermordeten beraubt! In solcher Schnelligkeit konnte Dein Bruder nicht mit Allem fertig werden!«

»O, er ist schnell!« entgegnete der Inculpat mit fast komischer Heftigkeit, »Alles hat er gemacht, und das Geld wird sich finden im Walde!«

»Du wirst uns die Stelle zeigen!«

»Barmherzigkeit! Nie umiem Pann powieziec! Ich weiß es Ihnen nicht zu sagen!«

»Und Dein Bruder soll in zehn Minuten den Ermordeten beraubt, das Geld vergraben und das Gewehr wieder sorgfältig gereinigt haben? Nein, nein, das können nur vier Hände, und die Deinen sind dabei im Spiel gewesen! Gestehe es nur! Ein offenes Geständniß erleichtert Deine Strafe! Und weil Du nicht geschossen, kommst Du ja mit ein paar Jahren davon.«

Der finstere Bursche blickte bei diesen Worten düster

vor sich hin. Man sah es, wie die widersprechendsten . Gedanken in seinem Hirn arbeiteten. Plötzlich warf er sich dem Assessor zu Füßen, Thränen stürzten aus seinen dunkeln Augen, und unter Schluchzen stieß er heftig hervor: »O, das ist die Strafe für meine Gedanken! Ich will Alles bekennen, und Gott möge mich blind machen, wenn ich nicht die Wahrheit spreche! Es ist wahr, ich habe meinen früheren Herren gegrollt, weil sie mich aus dem Dienste geschickt, und ich wollt's ihnen gedenken« — er machte dabei eine drohende Bewegung —; »aber todtschießen — nein, und wenn sie mich wie einen Hund hinausgepeitscht, ich mag keinem Thier den Kopf abschlagen — und Menschen —!« — Er hielt erschöpft einen Augenblick inne und fuhr dann aufgeregt fort: »Da mußte mich der Teufel dort hinführen zur Schenke, und ich sagte zum Stas: »Wenn sie heut' durch den Wald fahren, prügl' ich sie durch, daß sie kein Glied mehr rühren können; denn sie sind doch betrunken!« Und der Schurke, der Stas, bat und jammerte, ich sollt's nicht thun; das wäre niederträchtig und könnte mir schlecht bekommen. Ich mußte es ihm versprechen, sie ruhig fahren zu lassen, denn er weinte, und es war doch mehr zum Spaß mein ganzes Drohen. Und nun ist er hingegangen und hat sie todtgeschossen! Weiler gewußt, daß er's auf mich bringen kann — und das ist der Bruder! Er hat stets gesagt, daß er mir Alles zu Liebe thun würde! O, ich könnte ihn — den Schurken!« Er drückte in höchster Wuth seine geballten Hände an die heißpochende Stirn —

Es war wie ein Strom von den Lippen des Polen geflossen, und der Assessor hatte ihm ohne Unterbrechung zugehört.

»Und Du bist nicht in den Wald gekommen?« fragte er äußerlich ruhig, obwohl er im Innersten empört war über die neue Komödie, die der verschlagene Bursche mit größter Gewandtheit aufgeführt.

»Ich mußte hindurch, aber ich bin gar nicht auf die Hauptstraße gekommen, da ich die Waldwege kenne; und als ich von dem Mord hörte, ahnte mir nichts Gutes, weil ich in der Nähe gewesen, und weil ich selbst böse Gedanken gehabt. Und nun muß ich dennoch leiden für meine bösen Gedanken sogar! Aber ich bin unschuldig, so wahr die Sonne am Himmel scheint!«

Er verschwor sich schon wieder so heftig, daß es ihn erst recht verdächtigen mußte. »Sei ohne Sorge!« entgegnete der Assessor auf diese feurigen Erclamationen und fuhr mit Betonung fort und jede Fiber seines Antlitzes in's Auge fassend: »Du hast recht, die Sonne wird es an den Tag bringen! Denn Ignaz Hubert ist nicht todt; er lebt noch, und in wenig Tagen wird er so weit hergestellt sein, die Mörder zu nennen!«

Der Pole blickte einen einzigen Moment zweifelnd auf den Assessor, als wollte er sich vergewissern, daß es nicht blos eine richterliche Fiction war. Aber das Antlitz seines Inquirenten war dabei so streng, so zum Glauben zwingend, daß der Angeklagte von der Wahrheit jener Aeußerung überzeugt wurde. In seinem wilden, dufteren Antlitz blitzte es freudig auf, und als falle ihm eine fürchterliche Last vom Herzen, entgegnete er leidenschaftlich erregt: »Dann wird er sagen, daß ich unschuldig! O Gott, laß ihn nicht sterben, daß ich wieder frei werde und nicht ein Mörder bleibe!« Dabei faltete er wie zum Himmel flehend die Hände.

Es lag bei alledem eine so tiefe Inbrunst und Wahrheit in dem letzten Benehmen des Angeklagten, daß jeder Andere als der Assessor in der Meinung seiner Mitschuld wankend geworden wäre. Dieser erblickte darin nur jene unerschrockene Festigkeit, die sich durch Nichts erschüttern läßt. »Angewidert« von so »großartiger Heuchelei« ließ er den Angeklagten in's Gefängniß zurückführen, nachdem er die Aussagen desselben sorgfältig zu Protokoll hatte nehmen lassen. Jedenfalls war der Assessor mit diesem halben Geständniß des ältern Bruders der Aufklärung der Sache einen bedeutenden Schritt näher gekommen. Wohl hatte ihm in letzter Zeit der Doktor Hoffnung gemacht, daß der Verwundete noch einmal so weit hergestellt werden würde, um ein Zeugniß abzulegen, aber er setzte seine Ehre darein, auch ohne dieses zum Ziele zu kommen und beide Angeklagte so sehr in die Enge zu treiben, daß ihnen kein Ausweg als der des offenen Geständnisses übrig blieb.

Der Assessor schritt noch einmal zum Verhör des jungen Jablonsky und ließ ihm die Aussage des Bruders langsam und deutlich vorlesen. Der junge Bursche schien sich das Ansehen geben zu wollen, als habe er das Vorgelesene nicht verstanden, oder hatte er es wirklich nicht? Leuten seines Schlags und Standes fällt es schwer, Vorgelesenes zu fassen. Es ist ihnen ein dumpfes, verworrenes Geräusch, aus dem sie nur einzelne Worte hören. Damit entsteht für diese mit schwächern Fassungskräften Begabten oft viel Unheil und Verdruß. Sie haben bei der meist zu raschen Verlesung eines Protokolls selten Etwas verstanden, unterschreiben und sind dann gefangen.

Der Angeklagte hatte nur so viel begriffen, daß sein Bruder ihn tiefer in die Untersuchung verwickelt, und über das noch immer kindlich-ruhige Gesicht flog ein düsterer Schatten. Sein Benehmen sowohl im Gefängniß wie bei den Verhören war untadelhaft. Er betheuerte nicht jeden Augenblick wie sein Bruder seine Unschuld, verschwor sich nie, aber seine Stimmung wurde förmlich eine gehobenere, wie die eines unschuldig Angeklagten, der gewiß ist, daß ihn der Himmel nicht verlassen und seine Unschuld an den Tag bringen wird. Ueber sein jugendlich weiches Gesicht hatte sich seit seiner Untersuchungshaft ein tiefer Ernst gebreitet. Es war, als ob diese düstern fürchterlichen Tage den harmlosen Jüngling zum Manne gereift und alle Frische, alle Kindlichkeit aus ihm verbannt hätten. Es lag kein Trotz mehr in ihm, nur eine stille, fast hoffnungslose Ergebenheit in sein düsteres Schicksal, die rühren und von seiner Unschuld überzeugen mußte.

Nur der Assessor wollte darin Nichts weiter als eine tiefe Trauer des verschmitzten Burschen finden, daß er trotz aller aufgewandten Schlauheit und Verstellungskunst in die Schlinge gerathen. Heut', als er ihm noch einmal Satz für Satz des Protokolls wiederholte und hinzufügte: »Du siehst, Dein Bruder ist weniger verstockt wie Du! Er hat gerade Dich als Mörder bezeichnet!« da verlor der junge Mensch die Fassung. Er blickte wie verzweifelnd zur Decke und rang die Hände, dann rief er, wie vom tiefsten Schmerz überwältigt, klagend aus: »O, das ist hart!« Plötzlich schien ein Gedanke durch sein Hirn zu zucken. Ein unheimliches Lächeln spielte um seine Lippen; er wollte den Mund zum Sprechen öffnen, vielleicht seinerseits den Bruder anklagen; aber der finstere Gedanke flog ebenso rasch vorüber, als er gekommen war; er flüsterte nur vor sich hin: »Es ist ja mein Bruder, und ich muß schweigen!« Von jetzt ab schien die Kraft des jungen Menschen gebrochen, er vertheidigte sich nicht mehr und verharrte in einem dumpfen, hinbrütenden Schweigen. Er fühlte, daß sich ein dichtes Netz, unaufhaltsam verhängnißvoll, über seinem Haupte zusammenzog, und daß er umsonst dagegen ankämpfte. Nur zu einer seinen Bruder bloßstellenden Aussage war er nicht zu bringen. Er bestätigte zwar das von demselben angegebene Gespräch, setzte aber hinzu: »Er ist nicht böse, kann keinem Kind Etwas thun — weiß nicht, wie Alles gekommen! O, sind wir unglücklich, sehr elend!«

So standen die Sachen, als eines Vormittags zum Assessor der Doktor in die Stube trat und ihm freudig entgegenrief: »Licht! Licht! Ich bringe neue Botschaft!«

Der Assessor wußte schon, wovon die Rede sein sollte, wandte sich im Schreibsessel und sprach ein halb interessirtes, halb schon wieder zweifelndes »Nun?«

Doktor Schmidt war von einem Krankenbesuche auf dem Lande eben zurückgekehrt und hatte sich nicht einmal Zeit zum Umkleiden genommen —

»Mein Freund! Eine wichtige Nachricht!« wiederholte er und nahm Platz. —

»Sie machen ihn lebendig?« unterbrach ihn der Assessor und ritt auf seinem Arbeitsstuhle und steckte die Feder hinter's Ohr.

»Nein! Davon sprech' ich nicht! Davon hoff ich

»Ein Alibi! Ein Alibi! Sonst hilft Nichts!«

»Eben das bringe ich!« entgegnete der Doktor. »Ich wurde heute früh nach Röhrsdorf gerufen. Sie wissen, es ist das Nachbardorf von Polzin, in dessen Nähe der Mord vorgefallen. Die Tochter des dasigen Bauers Brödner war von einer Leiter gestürzt und hatte das Bein gebrochen. Ein prächtiges Mädchen! Kohlschwarze Haare und Augen wie Karfunkel! Sie streckte mir schon beim Eintritt die Arme entgegen und rief jammernd: »O, es ist nur meine Strafe, Herr Doktor! Ich hab's verdient! Warum hab' ich so lange geschwiegen!«

»Mein liebes Kind, das ist ein unglücklicher Zufall, keine Strafe!« erwiederte ich. »Uebrigens hat es damit keine Gefahr. Ein Beinbruch ist nicht das Schlimmste!« Ich wollte das verletzte Bein in Augenschein nehmen. —

»Es ist meine Strafe!« behauptete das Mädchen. —

»Strafe? Wofür?« fragte ich. —

»Daß ich nicht angezeigt, was ich weiß! Denn dann dürft' er nicht länger sitzen, der arme Mensch!« —

»Welcher arme Mensch?« fragte ich, immer aufmerksamer geworden.

»Ich bin ihm ja unterwegs begegnet, den sie auf Mord untersuchen — es war am Anfang des Waldes; die Uhr im Dorfe schlug gerade zwei — er frug mich, ob ich nicht einen Wagen mit zwei Herren getroffen; ich sagte Ja! — Nun ging er rasch weiter, aber um ½3 Uhr schon hat der Bauersohn- Pfenning die Schüsse gehört, und bis zur Mordstelle hat er mindestens, wenn er läuft, eine halbe Stunde nöthig. Er kann's nicht gewesen sein!« Das Madchen wußte mir das Alles so scharf und präcis auseinandersetzen, daß ich davon völlig überzeugt bin.« —

»Hm!« sagte der Assessor nachdenklich. »Warum schwätzt das Mädchen jetzt erst davon?«

»Sie müssen ja unsere Landsleute kennen!« bemerkte der Arzt. »Sie fürchten sich vor dem Gericht! Es ist ihnen stets ein harter Gang, und vollends ein Zeugniß ablegen, schwören müssen — das ist ihnen entsetzlich! Das Unglück des Mädchens hat ihr Gewissen erschüttert; sie wird jetzt ohne Rückhalt ihr Zeugniß ablegen, und Sie werden daraus wie ich die Ueberzeugung gewinnen, daß der junge Jablonsky unschuldig ist!«

»Ich werde sie vernehmen und morgen schon. Vielleicht komm' ich aber zu ganz andern Resultaten.« —

Am andern Tage fuhr der Assessor nach Röhrsdorf. Er fand das Mädchen mit geschientem Bein im Bett liegen. Sie war bei vollem Bewußtsein und konnte zur Vernehmung gebracht werden. Sie wiederholte noch einmal ihre gegen den Doktor gemachte Aussage.

Als sie geendet, sagte der Assessor:

»Führt aber nicht ein kürzerer Weg durch den Wald, der wieder ans die Straße ausmündet, und kann der Bursche nicht diesen benutzt haben?«

»Das ist nicht möglich!« sagte das Mädchen. »Ein Weg führt aus dem Hofe des Scholzen über die Wiesen in den Wald, da hat man's freilich näher, weil die Fahrstraße einen großen Bogen macht. Dann giebt es noch einen Weg, aber der fängt schon vor dem Walde an, im Kahnicht, und er hätte wieder zurückgehen müssen, wenn er diesen hätte benutzen wollen. Ich sah ihn aber in scharfen Schritten die Straße weiterlaufen; um halb drei aber hat Pfenning's Johann schon die Schüsse gehört; wie könnt' er nun —«

»Schon gut, schon gut!« unterbrach sie der Assessor. »Zeugen haben nur Thatsachen zu berichten, niemals Urtheile abzugeben! Sind Sie jetzt bereit, Ihre Aussage zu beschwören?«

»Ja!« entgegnete das Mädchen mit Festigkeit. Der Geistliche des Orts wurde gerufen, mit ihm der Küster, der aus der Kirche Crucifir und Leuchter zu besorgen hatte, und die Kranke leistete jetzt ohne Furcht und Zagen den Eid.

Der Assessor fuhr, in Nachdenken versunken, zurück. Gewiß war dies Zeugniß für den jungen Jablonsky ein günstiges, und es schien die Kette von zusammentreffenden Umständen zerreißen zu wollen, die seine Verbrecherschaft constatirten. Der Assessor begann sich zu prüfen, ob er nur seinem Vorurtheil folge, wenn er dennoch bei seiner Meinung beharre, oder den aus der eingeleiteten Untersuchung gewonnenen Anschauungen gerecht werde. Ihm verblieb die, Phantasie bei der Bestürzung beim Finden der Dose, beim Verleugnen mit dem Bruder. — Allerdings hatte ein guter Fußgänger vom Anfang des Waldes bis zur Stelle des stattgefundenen Mordes eine halbe Stunde zu laufen, und der Bursche mußte doch den Wagen überholt und eher an der verhängnißvollen Kiefer angekommen sein; aber konnte er nicht das Mädchen absichtlich getäuscht und dennoch den Waldweg eingeschlagen haben? Ja, war denn überhaupt auf die Uhr des Johann Pfenning ein Verlaß? Er wollte zwar einige Minuten nach halb drei Uhr die Schüsse gehört haben. Einige Minuten? Bei den Bauersleuten wird es damit nicht so genau genommen, und differiren nicht oft die verschiedenen Dorfuhren um halbe Stunden? Selbst diese Aussage konnte der eingeleiteten Untersuchung keine andere Wendung geben für den Assessor. Jedenfalls blieb der ältere Jablonsky der Anstifter des Mordes. Von Rache und Rachsucht getrieben, hatte er seinen Bruder zu dem Verbrechen verleitet, dessen Schießgewandtheit unentbehrlich war. Der jüngere Jablonsky hatte die Doppelflinte so gestellt, daß sie seinen Herren nicht in die Augen fiel, und sie dieselbe zurückließen. Nun ist er dennoch auf jenem Waldwege dem Wagen zuvorgekommen und hat den Doppelmord begangen. Der ältere Jablonsky muß gleich den Weg von der Scholtisei aus genommen und den Bruder erwartet haben; er hat dann die Erschossenen beraubt und ist mit dem Gelde entflohen, während der jüngere inzwischen seine Doppelflinte -sorgfältig gereinigt und sich dann für seine Heuchlerrolle geschickt gemacht hat. So construirte der Assessor, und er mußte sich gestehen, daß die beiden Raubmörder dabei mit äußerster Klugheit zu Werke gegangen, daß ohne das Finden der Dose und ohne die Aussage der Scholzenfrau schwerlich ein Verdacht auf sie gefallen wäre.

Bei den, fortgesetzten Verhören wirkte die Eröffnung, die der Assessor über die mögliche Herstellung des Zweiten der Opfer machte, regelmäßig auf den jungen Stanislaus erschreckend. Er fürchtete für seinen Bruder.

Der Viehhändler Hubert war aber selbst nach Wochen noch nicht aus seinem lethargischen Zustande erlöst. Bis jetzt hatte der Unglückliche, ohne einen Laut von sich zu geben, dagelegen; nur seine Augen hatten noch gelebt, und zuweilen blickte er traurig auf seine Frau, die in unermüdlicher Sorgfalt um ihn beschäftigt blieb. Stundenlang saß sie am Bett des Armen und bewachte jeden Athemzug. Das kräftige Weib wurde über der anstrengenden Pflege zum Schatten. Oft, wenn sie an der Seite ihres Mannes saß, verlor sie sich in düsteres Hinbrüten. Finstere Gedanken zuckten dann durch ihr Hirn. Sie glaubte nicht den Versicherungen des Doktors, daß ihr Mann wieder gesunden würde, und um so tiefer grub sich in ihrem Innern der Schmerz um seinen Verlust ein, aber auch der Haß gegen Denjenigen, der ihn gemordet, und der sie jetzt zur Wittwe machte. In finsterer, stiller Nacht kauerte sie oft an dem Lager des Kranken, beugte sich tief über denselben und fragte in fieberhafter Hast: »Sage mir, wer war der Mörder? Hast Du ihn gesehen? Kennst Du ibn?« Sie horchte in athemloser Spannung auf Antwort, aber so tief sie sich auch herabbog, so sehr sie auch ihren Athem anhielt, um kein Geräusch zu machen, der Verwundete bewegte nicht einmal die Lippen; nur in seinen Augen zuckte es leise auf. »Du weißt es nicht?« sagte sie klagend und sank auf ihren Sitz zurück.

Dann versuchte die von Haß und Rache und der Räthselhaftigkeit - des Mordes gequälte Frau einen andern Weg. Sie nannte dem Kranken Namen und wieder Namen, so weit ihr Gedächtniß und ihre Bekanntschaft reichte, und fragte bei Jedem: »Ist es der?«

Aber kein Schließen der Wimpern gab ihr zustimmende Antwort; nur wenn sie den Namen Stanislaus Jablonsky nannte, zuckten die Augen des Kranken wie verneinend. Der Doktor mußte die arme Frau zwingen, wenigstens während der Nacht einer fremden Pflegerin Platz zu machen; sie fügte sich endlich; nur wenn ihr der Doktor Hoffnung machte, daß ihr Mann dennoch wieder gesund werden würde, lächelte sie bitter und entgegnete, nur von dem einen Gedanken gequält: »Er wird sterben, ohne den Mörder zu nennen!« »Nein, das wird er nicht!« erwiederte der Doktor entschieden, und wirklich, nach einigen Tagen zeigte er dem Assessor an, daß der Verwundete wenigstens so weit hergestellt sei, um bei der nöthigen Schonung vernommen werden zu können

Wohl lag der arme Mann noch matt und regungslos, aber er vermochte heute in der That seine Lippen zu bewegen und leise, wenn auch kaum hörbare Worte hervorzuflüstern. Es war ein eigenthümliches, alle daran Betheiligte tief erschütterndes Verhör.

Der Assessor mußte das Ohr dicht an den Mund des Kranken legen und mehr aus seinen Augen die Antwort lesen, als von seinen Lippen abhorchen.

Aber wie wenig entsprach die Aussage des Kranken den darauf gestellten Erwartungen! Ja, sie mußte die Sache, statt aufzuhellen, noch mehr verwirren!

Was der Assessor in langen Pausen von dem Verwundeten erfuhr, war etwa Folgendes:

Sie waren in der Mittagsstunde, vielleicht auch später, aus der Scholtisei weggefahren und Beide im Besitz von etwa 1300 Thalern. Unterwegs hatten sie das Vergessen der Flinte bemerkt, und in der Erwartung, daß sie ihr Treiber Jablonsky nachbringen würde, waren sie bald langsam gefahren, bald hatten sie wohl gar etwas gehalten, um ihn herankommen zu lassen und, wenn er die Flinte nicht brachte, zurück zu schicken. Plötzlich fällt ein Schuß, er springt erschrocken auf, und schon fällt der zweite, und er sinkt bewußtlos in den Wagen zurück.

»Und Sie haben keinen Verdacht? Niemand gesehen?«

»Niemand!« lispelte der Kranke. — »Und blieben Sie bewußtlos, als Ihnen der Mörder den Gurt abschnallte?«

»Nein! Ich schlug noch einmal die Augen auf — aber ich sah nur eine Hand!«

»Eine Hand?! Das ist traurig! Sahen Sie Nichts weiter? Nicht den Rock? Nicht das mindeste Erkennungszeichen?«

»Nein! Nur die Hand schimmerte mir vor den Augen, aber es war eine verstümmelte Hand — es fehlten — ihr — zwei Finger.«

»Zwei Finger fehlten? Sahen Sie das deutlich?«

»Wie im Nebel — «.

»Welche Finger fehlten?«

»Ich glaube, der Mittel- und Goldfinger, aber dann ich war todt —«

»Mehr wissen Sie nicht?«

»Nein!«

Dann setzte der Kranke von selbst hinzu: »Aber unser Treiber ist es nicht! Lassen Sie ihn frei, Herr Richter — den armen Jungen —«

Der schwache Mann schloß erschöpft seine Lippen und vermochte kein Wort mehr hervorzuflüstern. —

Das Verhör war damit geschlossen — zwei Tage darauf athmete der arme Verwundete seine Seele aus. Seine Frau wanderte wie gebrochen hinter seinem Sarge her. Er war gestorben, ohne den Mörder nennen zu können, und dieser Gedanke schmerzte sie fast ebenso wie der Verlust ihres Mannes. So kehrte sie arm und elend in ihre Heimath zurück.

»Zwei Finger!« sagte Doktor Schmidt. »Die müssen jetzt auf irgend eine Spur des Mörders führen!«

Der Assessor blickte ihn statt aller Antwort verwundert und forschend an. »Ich hätte mir nicht träumen lassen, daß Sie eine solche Behauptung aussprechen würden! Was ist diese Aeußerung anders als die Hallucination eines Sterbenden? Was sieht nicht ein Kranker! Gin Furcht- und Schreckerregter! Nein, Bester, damit kommen wir nicht zum Ziel!«

Der Doktor sagte halb scherzend, halb schmerzlich: »Hab' ich mir darum die Mühe gegeben, dem Manne ein paar Wochen das Leben zu erhalten?«

Auch der Assessor verfiel in eine förmliche Schwermut!). Man hält das Leben eines Juristen für dürr und unfruchtbar. Das ist aber nur bei dem der Subalternen der Fall, die über die Wichtigkeit des Registrirens und Inrotulirens meist pedantisch und unerträglich werden. Aktenstaubschlucker, Copirmaschinen sind das — aber dem Richter selbst eröffnet sich doch eine reiche Welt, Er kann sich erwärmen für seine Ansicht. Ein Prozeß mit seinem wunderbar verschlungenen Recht macht das Herz oft höher schlagen. Und vollends eine Kriminaluntersuchung! Sie zeigt nicht nur das Bild der menschlichen Seele in. allen ihren Untiefen, sie zeigt unermüdlich forschende Richter, die mit unbeugsamer Beharrlichkeit und allem Aufwand menschlichen Scharfsinnes nach dem Ariadnefaden suchen, der in dem Labyrinth der Verbrechen zur wahren Schuld führt. Auch den Assessor begann diese schwierige Untersuchung völlig in Anspruch zu nehmen.

Hatte der Händler wirklich an der Hand des Raubmörders das Fehlen zweier Finger bemerkt, dann mußten beid- Angeschuldigte unschuldig sein. Sie hatten Beide unverletzte Hände. Aber war dies in der That eine Aussage, auf die irgend Gewicht gelegt werden konnte? Der umflorte Blick eines Sterbenden konnte leicht eine verstümmelte Hand bemerken, ohne daß er sie wirklich sah. Der junge Kriminalrichter legte den von solch' wirren, sich widersprechenden Gedanken gequälten Kopf in die Hände, las dann wieder Akten bis tief in die Nacht hinein, und alle Zweifel zerstreuten sich — es fügte sich doch wieder Alles verhängnißvoll aneinander zur Darlegung der Schuld — der beiden Brüder.

Einer allein konnte die That nicht vollbracht haben. Dazu war die Zeit, in welcher der Raubmord stattgefunden, doch zu kurz. Der ältere Jablonsky konnte nicht geschossen haben, da er, wie die sorgfältigste Ermittelung herausgestellt, kein Schütze war. Daß er aber bei dem Raubmord betheiligt war, dafür sprach seine aufgefundene Dose. Wen aber anders durfte er zu seinem Gehülfen und Werkzeug ausersehen haben, als seinen Bruder, mit dem er heimlich verkehrte, und der so viele verdächtigende Zeichen seiner Mitschuld von sich gegeben? Aber ein Geständniß fehlte! Auch die Confrontation schlug fehl. Der ältere Bruder beschuldigte den jüngern geradezu des Mordes. Er sagte ihm in's Gesicht, daß er seine übereilte Mittheilung nur benutzt hätte, um die That zu vollführen und dann auf ihn zu wälzen. Er behauptete, daß ihm Stas die Dose gestohlen und dort verloren haben müsse, um ihn vollends zu verderben. Stanislaus blieb auf all' diese Beschuldigungen ruhig und gelassen. Er klagte nicht den Bruder als Mörder an; er sagte nur mit seiner weichen, klagenden Stimme: »Das Hab' ich nicht um Dich verdient, Stephan! Gott mag richten!« Und so hart der junge Jablonsky auch von seinem älteren Bruder angegriffen und als der allein Schuldige dargestellt worden, als Beide abgeführt wurden, warf er ihm doch einen Blick voll Liebe und Zärtlichkeit zu, als wollte er sagen: Sieh', Du hast mir bitter wehe gethan, und ich schweige doch!... Aber gerade dies ruhige, gegen seinen Bruder so schonende Auftreten des jungen Burschen sowie sein ganzes Benehmen während der Untersuchung mußte gegen Einen von Beiden sprechen. Und wenn nun der ältere Bruder den Raubmord allein vollführt, allein geschossen hatte, trotz seiner Unfertigkeit im Schießen? War denn die Entfernung so weit? — Trifft nicht oft selbst ein schlechter Schütze das Ziel? Nachdem er den Raub verborgen — grübelte der Assessor weiter — und sich im Lande herumgetrieben, mag er erst von der Verhaftung seines Bruders gehört haben, dann mag in ihm der Gedanke aufgestiegen sein, diesem, der an seiner Verhaftung, wenn auch wider Willen, schuld, den Raubmord zuzuwälzen.

Es blieb kein anderes Mittel, als die List zu Hilfe zu nehmen. Die Tortur ist abgeschafft, aber einen Gefangenen sicher machen, durch einen Mitgefangenen aushorchen lassen, das ist erlaubt; die allgemeine Sicherheit geht allen Rücksichten voran. So entschloß sich der Assessor, scheinbar die Sache bis auf Weiteres zu vertagen, bei erster Gelegenheit aber einem der Brüder einen Mitgefangenen zu geben, der sie ausholen sollte.

Diese Gelegenheit fand sich.

Ein herrenloser, dem Trunk ergebener Jäger wurde eingebracht, der bei einer Schlägerei einen Menschen verletzt und sich bei seiner Verhaftung gegen die Beamten ungebürlich betragen hatte. Es war ein liederliches, verkommenes Subjekt. Namentlich hatten ihn seine Schlägereien schon oft vor die Schranken des Gerichts geführt, wirkliche Verbrechen waren ihm bisher noch nicht zur Last gelegt worden, obwohl man ihn stark im Verdacht der Wilddieberei hatte; seiner Schlauheit war es stets gelungen, seinen Verfolgern zu entkommen. Er hatte in neuester Zeit wieder ein wildes Leben geführt, viel Geld ausgegeben und mußte gewiß in seinen Wilddiebereien ausgezeichnetes Glück gehabt haben.

Der Jäger war von mittler Größe, stark und breitschulterig , und wenn nicht der Alkohol seine Augen ausgebrannt und sein Gesicht aufgedunsen hätte, wäre er ein hübscher, stattlicher Mann gewesen, den jeder Gutsherr' gewiß gern zum Förster gehabt hätte. War er nüchtern, so gab er sich von einschmeichelnd freundlichem Wesen und zeigte eine Bildung und geistige Gewandtheit, die einzunehmen wußte. Sobald er aber auch nur ein Glas getrunken hatte, fuhr der Dämon der Zank- und Streitsucht in ihn; er fand dann in jedem Worte seines Tischnachbars eine Beleidigung und ruhte nicht eher, als bis seine Faust mit den Schädeln einiger Bauern Bekanntschaft gemacht hatte. Freilich wurde es ihm auch ebenso oft vergolten, und gerade jetzt trug er den Arm in der Binde.

Der Assessor hatte kaum von der Verhaftung des Jägers gehört, als er diesen Mann augenblicklich am geeignetsten für seine Pläne hielt und sich darin auch nicht täuschen sollte. Er verhandelte deshalb allein mit ihm und las ihm zunächst die gegen ihn selbst gerichtete Anklage vor.

Der Jäger wollte wie immer betrunken gewesen sein und von der Sache Nichts wissen, die man ihm zur Last legte. —

»Sie wissen, das hilft Ihnen Nichts,« entgegnete der Assessor, »es ist jetzt das vierte Mal!« Er nahm dabei eine bedenkliche Miene an. —

»Drei Monat, nicht?« fragte der Jäger und blinzelte dabei listig mit den Augen. —

»Nein! So leichten Kaufs kommen Sie diesmal nicht davon!« entgegnete der Assessor mit einem Lächeln über die Ruhe des Angeklagten. »Es ist der vierte Fall! Eine lebensgefährliche Wunde, und unter einem Jahre kommen Sie nicht davon!«

»Das wäre stark!« entgegnete der Jäger und blickte dem Assessor ungläubig in's Gesicht. Als er aber den Ernst des Richters gewahrte, setzte er hinzu, auf seinen Arm weisend: »Man hat mich doch auch ordentlich appretirt! Ich behalte Zeitlebens einen steifen Arm, wie der Chirurg gesagt!«

»Wie können Sie nur den Trunk nicht aufgeben, der Sie noch einst zum Mörder machen wird!«

Der Jäger fuhr erbebend zurück. Dann sagte er ruhiger: »Herr Assessor, Sie sollten meine guten Vorsätze wissen! Ich habe schon tausendmal das erste Glas verflucht!«

Bei dem unverbesserlichen Trunkenbold waren fernere Ermahnungen nicht angebracht. Der Assessor ging daher auf seinen Plan über, gab sich den Anschein, als läse er noch einmal in den Acten, und sagte dann: »Sie besuchen wohl die Scholtisei zu Polzin? Es ist das, zweite Mal, daß Sie dort verhaftet werden!«

»Die Scholzenfrau ist mit mir verwandt!« entgegnete der Jäger mit einiger Betonung. —

»Und Sie besuchen sie oft?«

»Oja—Nein -« entgegnete der Jäger verlegen.—

»Wenn Sie oft Ihre Verwandte besuchen, waren Sie vielleicht am Tage des Raubmords in der Schenke und haben Sie die beiden Jablonsky gesehen?«

»Nein! Wer kann das sagen? Mit keinem Tritt bin ich hingekommen!«

»Wer kann das sagen? Sie sollen es bald sagen können! Sie dürfen als schwerer Verbrecher nicht mehr im Erdgeschoß bleiben, und doch ist oben keine Zelle leer! Ich werde Sie zum jungen Jablonsky sperren müssen! Sie sind ja jetzt nüchtern und daher friedliebend.«

»Zu dem, Herr Assessor? - Einem - Raubmörder —!«

»Noch nicht, Törpe!« - so hieß der Jäger - entgegnete der Assessor ruhig. »Sie werden das ja bald finden, wenn Sie mit ihm eine Unterhaltung angeknüpft.« —

»Er sitzt ja deshalb mitsammt dem Bruder; alle Leute warten täglich auf's Urtbeil. —«

»Das geht nicht so rasch! Aber vielleicht können Sie sich nützlich machen, und das würde Ihrer Strafe zugute kommen! Sie sind ein gewandter, gescheidter Mensch! Suchen Sie sich in das Vertrauen des Burschen zu setzen — Er ist noch jung —«

»Das will ich, Herr Assessor!« entgegnete der Jäger bereitwillig, »und es soll mir gar nicht schwer fallen! Ich war lange Zeit in Polen, ich kenne die Leute! Das Gericht kann sie todtschlagen, da gestehen sie Nichts, aber gegen ihresgleichen plaudern sie sich gern aus, —«

»Nun, versuchen Sie Ihr Heil!« erwiederte der Assessor erfreut, aber doch scheinbar ruhig. »Freilich ist es für den Gang der Sache ohne Bedeutung, aber wenn Sie klug und vorsichtig sind,, könnte es Ihre Strafe mildern. —«

»Schon gut,« entgegnete der Jäger und seine Augen funkelten, »wir werden bald so vertraut wie Brüder sein — Jablonsky und ich. —«

Wie seiner Sache gewiß, ließ er sich mit triumphirendem Lächeln in die Zelle des jungen Jablonsky führen.

Schon einige Tage darauf bat der Jäger um seine Vernehmung.

Etwas Tückisches, Dämonisches lag heute in seinem Gesicht. Wie konnte dies auch anders sein? Es war der häßliche Ausdruck eines Denuncianten! Dies elendeste der Geschäfte gräbt augenblicklich seine verzerrenden Linien in's Antlitz. —

Der Jäger berichtete: »Ich hab' ihn zutraulich gemacht und gethan, als ob ich Nichts von seiner Sache wüßte, und hab' ihm erzählt, daß ich einen Menschen in der Trunkenheit erschlagen; aber ich würde doch Nichts gestehen, und wenn sie mich in Stücke rissen. Dazu lachte der junge Kerl beifällig, als wären das auch seine Gedanken. Dann fragte er mich, ob man ohne Geständniß bestraft werden könne. »Bewahre!« entgegnete ich. »Sie müssen mich herauslassen! Da kräht dann kein Hahn oder Hund mehr danach!« »So hat der Bruder doch recht,« murmelte er in seiner Sprache, weil er nicht denkt, daß ich sie verstehe! Glauben Sie mir, Herr Assessor« — so schloß der Jäger seinen Bericht —, »mein Stubengefährte ist der Schütze! Da ist keine Frage! Aber ich bin auf dem besten Wege, es ganz herauszubekommen! Wir sind schon intim!«

Der Spion hatte ein zustimmendes Lächeln, eine lobende Erklärung des Assessors erwartet und blickte jetzt verwundert in das kalte, verschlossene Antlitz desselben. Er glaubte darin nur eine Verstimmung darüber zu finden, daß sein Bericht noch so dürftig und unvollständig war. Als er wieder abgeführt worden, konnte der Assessor selbst nicht umhin, zu sagen: »Was hatte der Schuft für eine satanische Freude, den armen Burschen zu überlisten und ihn dem Messer der Gerechtigkeit zu überliefern!« ... Der Assessor erschrak, als acht Tage später Törpe mit triumphirender Miene kam. Er kam mit einer Miene, als litte er selbst unter dem Druck der Gewißheit.

»Hat Ihnen Jablonsky Etwas anvertraut?« fragte der Richter.

»Fragen Sie mich nicht, Herr Assessor! Geben Sie mir meine richtige Strafe! Ich mag Niemand — in's Unglück bringen —«

»Sprechen Sie doch! Wenn ich auch Ihre Bedenken ehre, es ist damit zu spät. Ich müßte Sie sonst zu Ihrer Aussage zwingen!«

Des Jägers Augen schienen sich zu feuchten.

Der Assessor erstaunte über das Benehmen. Trat wirklich Törpe's besseres Selbst und damit Theilnahme und Mitleid in den Vordergrund?

Der Jäger begann in gedämpftem, fast wehmüthigem Tone zu berichten.

»Er ist von seinem Bruder verführt wordenen dem er mit großer Liebe hängt, und für den er durch's Feuer gegangen wäre! Sein älterer Bruder hat ihm das Leben gerettet, und seitdem kann er mit ihm machen, was er will. Die Viehhändler machen alle acht Tage regelmäßig dieselbe Tour. So hat sein Bruder Alles vorbereiten können, hatte eine Doppelflinte im Walde versteckt gehalten denn daß die Händler die ihre vergessen würden, darauf konnten sie nicht rechnen; ja es war dem jungen Jablonsky sehr fatal, er würde die Flinte nicht mitgenommen haben, wenn ihn nicht ein Gast daran erinnert und so dazu gezwungen hätte. Der junge Bursche hat dann dennoch den Fahrweg verlassen und mitten durch das Gebüsch den Waldweg aufgesucht. Er ist nur um wenige Minuten den Viehhändlern zuvorgekommen. Sein Bruder hatte indessen schon die Flinte bereit gehalten, und so hat der junge Bursche nur zielen und abdrücken dürfen! Dann ist er selbst wie ohnmächtig zusammengesunken und hat die bitterste Reue über seine That empfunden, während sein Bruder inzwischen die Ermordeten beraubte und mit dem Raube entfloh, als seine scharfen Augen in weiter Ferne einen Menschen gewahrten. —«

Der Assessor hörte mit Staunen. — »Und Sie können diese Ihre geheime Aussage mit gutem Gewissen beschwören?« fragte er. »Das kann ich!« entgegnete der Jäger fest. »Und das müssen Sie!« wallte es im Assessor auf... Es lag kein Grund vor, dem Jäger den Zeugeneid nicht abzunehmen. Zwar war er eine mehrfach bestrafte Persönlichkeit, aber ehrenrührige Verbrechen waren ihm noch nicht zur Last gelegt worden, und so mußte zu seiner Vereidung geschritten werden. Der Jäger wurde in das schwarzverhangene Schwurzimmer geführt.. Der Assessor las ihm noch einmal langsam und deutlich seine Aussage vor. Eben wollte er den Jäger zur Ausstreckung der symbolisch Gott zum Zeugen anrufenden drei Finger auffordern, da gewahrte er erst, daß der Jäger, wenn auch nicht mehr den Arm, doch noch immer die rechte Hand verbunden hatte und das Protokoll mit seiner linken Hand unterschrieben haben mußte.

»Ich habe nicht bemerkt, daß Ihre Hand noch nicht geheilt ist,« sagte der Assessor. —

»Das hat Nichts zu sagen! Ich kann den Verband abnehmen,« entgegnete der Jäger. Er that es augenblicklich und erhob die Hand zum Schwur.

»Ich schwöre bei Gott dem Allmächtigen und Allwissenden -«

»Halt!« rief plötzlich der Assessor. Der zum Schwur erhobenen Hand fehlten — zwei Finger. Der Mittel- und Goldsinger waren völlig abgelöst, und allein der Zeigefinger starrte in die Höhe —

»Mörder!« — stieß der Assessor sofort hervor. Instinctartig kam ihm das Wort. Er rief es, als hätte sein inneres Auge plötzlich den Schleier gelüftet und das Verborgenste an's Licht gebracht. »Du selbst bist der Thäter!« setzte er tonlos hinzu.

Törpe taumelte zurück. —

Das war die verstümmelte Hand, die über des Ermordeten Auge geglitten und ihn beraubt! Diese blitzartige Anschauung seines Geistes erschien dem Richter als keine Täuschung — sie war volle Wahrheit — das zeigten die kreideweißen Wangen des Elenden. das leise Zittern seines ganzen Körpers, das sein Geist vergeblich zu bewältigen suchte. Es war zu unerwartet, zu rasch über den Mann gekommen, als daß es ihn nicht aller Fassung berauben sollte.

Aber die Aufregung des Assessors wie des so plötzlich Angeklagten dauerte nur einen Moment: wenige Augenblicke später war auf beiden Gesichtern die frühere Ruhe, und Niemand hätte ahnen können, welch ein Sturm von Gefühlen und Gedanken ihre Brust durchwogt. Der Protokollführer und die beiden als Schwurzeugen zugezogenen Applicanten blickten wie versteinert auf den Assessor. — »Führt den Gefangenen fort!« befahl dieser und warf sich erschöpft auf einen Stuhl, die brennende Stirn in seine Hände bergend. Er wußte selbst nicht, was er gethan—vielleicht etwas Thörichtes, Unsinniges, und wie hatte er, der ruhige, ernste Mann, sich zu einem solch phantastischen Streiche hinreißen lassen, der an ein zweites Gesicht, an Hellsehen und all' dergleichen unheimlichen Spuk erinerte! Aber es war geschehen — nur mußte jetzt seine wogende Brust zur Ruhe kommen. — Der Jäger versuchte zu sprechen, aber eine gebieterische Handbewegung des Assessors brachte ihn zum Schweigen. Er wurde abgeführt.

Die Schwurzeugen verschwanden in einer andern Thür mit — einer leisen Klage über die entgangenen 5 Neugroschen Schwurzeugen-Gebühren! Fünf Neugroschen, die bei armen, ohne Diäten angestellten, hoffnungsvollen Schreibern einen bedeutenden Kassenausfall machen —!

Der Assessor raffte sich aus seinem Hinbrüten auf. Er war zu weit gegangen, hatte sich zu sehr vom Affect hinreißen lassen, um nun nicht die Sache weiter verfolgen zu müssen. Jetzt fiel ihm der an der Kiefer so scharf und glatt abgeschnittene Zweig ein. Der Doktor hatte den Schnitt »waidmännisch« genannt! Dann erinnerte er sich des lebhaften Widerspruchs, mit dem der Jäger die Vermuthung seiner Anwesenheit in der Scholtisei abgelehnt. Augenblicklich schritt er zur nochmaligen Vernehmung der Scholzenfrau. —Diese kam und bekundete, daß der Jäger, ihr »Herr Vetter,« sie am gedachten Morgen allerdings besucht hatte und Nachmittags noch einmal wiedergekommen wäre. Die sonst so schwatzhafte Frau war heute weit zurückhaltender und wollte die Stunde, in welcher der Jäger gekommen und gegangen, nicht bemerkt und auch vergessen haben. — Warum hatte der Jäger seine Anwesenheit am gedachten Tage in der Scholtisei geleugnet? Man lügt vor Gericht nicht ohne triftigen Grund. Das allein, verbunden mit dem schuldbewußten Entsetzen des Jägers, als ihn der Assessor des Mords bezichtigte, gab dem Letztern wenn auch nur schwache Anhaltspunkte zur Verfolgung seines Verdachts. Er stellte Recherchen über den Lebenswandel des Jägers in den letzten Tagen an, über seinen Verkehr und Umgang, und diese brachten ebenfalls einen, wenn auch nur schwachen Schimmer von Verdacht. Der Angeklagte hatte zwar in der letzten Zeit viel Geld durchgebracht, aber dies war auch früher schon mehrfach der Fall gewesen; hier in der Gegend hatte er fast gar keinen näheren Umgang, weil seine Trunk- und Zanksucht ihm überall Feinde gemacht. Dagegen sollte er in der Nachbarstadt F. eine Zuhälterin haben. Der Name des Mädchens war, wie dies in kleinen Städten nicht anders möglich, wo jeder die Herzensangelegenheit des Andern kennt, rasch ermittelt. Sie hieß Albertine Peters. Der Bericht der dasigen , Polizei bezeichnete sie als eine Dirne, die ungewöhnlichen Aufwand mache und seit der Verhaftung des Törpe mit einem andern verrufenen Burschen ein Verhältniß angeknüpft. Wenige Tage darauf war das Mädchen mit ihrem neuen Geliebten aus F. verschwunden und allem Vermuthen nach nach Hamburg entflohen, um sich, wie sie in letzter Zeit schon mehrfach geäußert, nach Amerika zu begeben. Sie mußte von den Recherchen Wind erhalten und ein Verflechten in die Törpe'sche Untersuchung gefürchtet haben.

Dies gab plötzlich der ganzen Sache eine andere Wendung. An mehrere Hafenplätze wurde die Flucht des Paares notificirt und um ihre Verhaftung gebeten. Es bedurfte aber deren nicht mehr. Der Assessor hatte mit einem kühnen Streiche Alles entschieden. Sobald er die Anzeige von der Flucht der Albertine in Händen hatte, ließ er den Jäger vorführen. Es war seit der Schwurscene das erste Mal. Ohne nur ein Wort zu sprechen, legte ihm Herr von Pförtner den Bericht der F.'schen Polizei vor. Anfangs ruhten die Augen des Jägers nur verwundert auf dem Papier, aber plötzlich begannen sie in wilder Wuth zu funkeln. Seine Wangen wurden erdfahl, Schaum trat vor seinen Mund, und ein Wuthgeheul wie das des Raubthiers, dem seine Beute entgangen, fuhr über seine Lippen.

»Lassen Sie die Natter verfolgen, gefangennehmen!« keuchte er. »Sie soll nicht ihren Raub fortschleppen! Lassen Sie die Nichtswürdige nicht nach Amerika, die mich so schändlich betrogen! Mit Dem! Mit Dem!« —

Die wüthendste Eifersucht machte sich rege. —

»Es liegt kein Grund vor, ihre und ihres Geliebten Auswanderung nach Amerika zu hindern,« entgegnete der Assessor kalt,

»Kein Grund?!« schäumte der Jäger, und die Rache ließ ihn Alles vergessen. Er wollte lieber sein Leben auf's Spiel setzen, als den Gedanken ertragen, daß die Treulose mit ihrem neuen Geliebten in Amerika glückliche Tage verlebe und ihn und seine Dummheit verspotte. »Kein Grund?« wiederholte er, und seine Brust hob sich; ein wildes, unheimliches Lachen quoll aus seinem Munde. »Sie muß verhaftet werden, denn sie geht mit dem Gelde der beiden Viehhändler davon, und ich — ich bin der Mörder!« Kaum daß er diese Worte krampfhaft hervorgestoßen, schien ihn sein Bekenntniß zu reuen. Er streckte die Hände aus, als könnte er damit das in blinder Wuth und in Ueberstürzung hervorgestoßene, beflügelte Wort zurückrufen. Er sah das kalte, unbeugsame Antlitz des Assessors, das ihm zu sagen schien: »Du bist der Nemesis verfallen!« blickte in die verwunderten, überraschten Gesichter der herumsitzenden Schreiber und fühlte, daß es zu spät und er unrettbar verloren war. Wie gebrochen sank er zusammen.

Wenige Tage darauf war auch schon das verbrecherische Paar kurz vor der Abfahrt auf dem Schiffe festgenommen worden. Es hatte noch 1050 Thaler bei sich, das übrige Geld war schon durchgebracht. Das Mädchen gestand nach kurzem Leugnen Alles. Törpe hatte ihr, noch am Tage des Mords, eine Summe von über 1300 Thaler lachend in die Schürze geschüttet, die davon zerrissen, so daß die blanken Thaler in der Stube herumgerollt. Er habe auf ihre Frage, woher das viele Geld sei, geantwortet: »Geerbt, Tinel! Was sonst?« Sie hätte nicht weiter danach fragen mögen, weitste seinen Jähzorn gefürchtet. Dann später, als sie von der Ermordung der Viehhändler gehört, hätte sie freilich geahnt, daß es wohl von dorther kommen möge; aber sie hätte von dem Mord Nichts gewußt, daran wäre sie unschuldig. Sie hätte endlich geglaubt, daß Törpe doch nicht mehr loskommen würde. Die Erkundigung nach ihr hätte ihr Furcht eingeflößt, und so wäre sie mit ihrem, Geliebten entflohen.

Die neue Untersuchung nahm jetzt ihren raschen und ruhigen Verlauf. Zwar suchte der Jäger noch einmal sein Bekenntniß zu widerrufen, aber seine Widerstandskraft war gebrochen. Einsehend, daß seine so vorsichtig angelegte Sache doch verloren war, legte er zum zweiten Mal ein offenes und reumüthiges Bekenntniß ab. Es lautete dahin: Seine Geliebte hatte Geld von ihm verlangt und ihm gesagt, er bringe ihr nie Etwas. Wenn sie einen andern hätte, dann könnte sie in Sammt und Seide gehen. »Das sollst Du auch!« hätte er ihr versprochen. Er hätte gewußt, daß die Viehhändler alle Wochen durch den Wald führen, und an jenem Tage wäre er in der Scholtisei gewesen, Hütte bei den beiden Händlern die strotzenden Geldkatzen bemerkt, und damit sei der Gedanke in ihm aufgestiegen, sie zu erschießen und zu berauben. »Ich trank rasch meinen Rum aus, ging den Weg über die Wiesen, suchte meine im Walde versteckte Flinte und erschoß sie. Ich hatte mich mit dem Gedanken, einen Menschen zu erschießen, längst vertraut gemacht. Wenn mich bei meinen Wilddiebereien ein Jäger verfolgt, so hätte ich ihn auch eher erschossen, als mich gefangen nehmen lassen. Das wußten sie auch — aber zwei —!«

Er blickte dabei düster vor sich hin, als ob noch einmal die fürchterliche Scene vor ihm auftauche, dann fuhr er mit einem Seufzer fort: »Ich habe manches Wild erschossen, aber das war meine blutigste Arbeit! Die Geldkatze versteckte ich dort, wo ich immer mein Wild untergebracht; dann ging ich wieder zum Scholzen. Meine Muhme erzählte mir von dem Mord, und daß der junge Jablonsky eine Doppelflinte nachgetragen. Ich suchte ihren Verdacht auf den jungen Burschen zu lenken, weil ich« — setzte er mit einem hämischen Lächeln hinzu — »die schwatzhafte Frau kannte und wußte, daß sie ihre Meinung weiter verbreiten würde.« Und das Finden der Jablonsky'schen Dose? Törpe hatte sie wirklich acht Tage vor dem Mord dem ältern Bruder entwendet, als er sich mit ihm in einer Dorfschenke befand, und jener die Dose mit dem Taschentuch auf dem Tische liegen gehabt. Er stahl die Dose gerade zu dem Zweck, sie an der Mordstelle fallen zu lassen und den Verdacht von vornherein auf Andere zu lenken. —

Die Geliebte des Jägers wurde zu zwei Jahren Zuchthaus verurtheilt, er selbst ein halbes Jahr später unter dem Zulauf einer großen Menschenmenge hingerichtet. Die Frau des Ermordeten kam zu diesem traurigen Schauspiel herbeigeeilt, und als sie den Delinquenten in gebrochener Haltung auf's Schaffet wanken sah, da erst war ihrer Leidenschaft Genüge gethan. Die Brüder Jablonsky waren sonach Beide unschuldig und wurden entlassen. Die letzte Annahme des Assessors hinsichtlich des jungen Jablonsky war die Wahrheit gewesen. Stanislaus hatte seinen Bruder für den Mörder gehalten; sein finsteres Drohen, dann die Gestalt des Entfliehenden hatte mit ihm so viel Aehnlichkeit gehabt, daß der arme Bursche nichts Anderes denken konnte. Deshalb auch seine falsche Angabe, daß der Entflohene groß und schlank, deshalb sein Erschrecken beim Finden der Dose und sein ganzes Auftreten während der Untersuchung. Beschränktheit und Heftigkeit des Charakters bestimmten den ältern Bruder, den Verdacht auf den jüngern zurückzuwälzen. Als Beide frei geworden, rannen ihm die heißen Thränen über die harten, gebräunten Wangen, und seinen Bruder fest an die Brust drückend, schluchzte er, daß Alle es hören sollten: »Kannst Du mir vergeben — Du — mein guter Bruder?« Sie hielten sich lange umschlungen. Es war eine herzerschütternde Scene, und selbst die vertrocknetste Schreibernatur wischte sich mit dem Schreibärmel verstohlen eine Thräne aus den Augen.

Doktor Schmidt und Herr von Pförtner behielten zuletzt volle Muße zur Fortsetzung ihres Principienstreits. Noch oft geriethen sie aneinander. Beide waren vortreffliche Menschen, Jeder in seiner Art. Sie gehören zu den Lichtpunkten meiner Erinnerungen.

Impressum

Zwei Finger

von

Ludwig Harbicht

aus Ludwig Habicht: Kriminal-Novellen,

erschienen bei Verlag Eduard Trewent,

Breslau, 1864

Diese Novelle ist gemeinfrei.

DRM-freies eBook erschienen bei

Nerdy, München 2012

Herausgeber:

Sebastian Kraus

Konrad-Adenauer-Straße 9

82256 Fürstenfeldbruck

www.nerdy-verlag.de

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